Jean-Yves n'a pas sa trace ailleurs - extrait en vrac

Des flopées, des danses de la nuit, partout des couleurs, des rêves lubriques où Dédale est un enfant gâté, des mises à mort, des simulacres de fils à papa, des pommes qui brillent, bien cirées, personnes ne cherche plus ce que sont les Tarahumaras, des philosophes, une conscience. Le texte n'avançait pas, sauf en quelques rares moments d'inspiration qui lui permettait d'écrire une phrase bien tournée. Il buvait un café à la turque et jouait avec le marc épais à la recherche d'un signe, un germe d'idées, deux syllabes qui se détacheraient de lui, créeraient un langage primitif autour duquel il pourrait broder le nombre de pages demandé.